Ein Freund führte Mark Twain auf den neuen Golfplatz, schlug und fragte, wie ihm die Anlage gefalle. Der Dichter wischte sich die Erdbröckchen aus dem Gesicht: "Der beste Platz, den ich bisher gekostet habe."

Ein Golfer, dies behaupt' ich hier,
schwingt seine Schläger mit Plaisir.
Sieht er des Balles Höhenflug,
so ist ihm dieses Freud' genug.
Um es exakt mit Freud zu sagen:
Er hat ihn auch mit Lust geschlagen.

Ein Handgerät, das elektronisches Beifallsgeschrei und Lärm auf dem Golfplatz wiedergibt, stellt eine amerikanische Firma her. Die Geräusche reichen von der Begeisterung über einen langen Abschlag bis zum Aufstöhnen bei einem vorbeigeschobenen Putt.

Ein Mann und seine Frau, beide leidenschaftliche Golfspieler, unterhalten sich eines Abends über die Zukunft. "Schatz", sagt die Frau, "wenn ich vor dir sterbe und du dich wieder verheiratest, würdet ihr dann in diesem Haus wohnen?" "Ich denke schon - es ist ja abbezahlt." "Und was ist mit den Golfschlägern? Würdest du sie ihr geben?" "Ganz bestimmt nicht", platzt ihr Mann heraus. "Sie ist Linkshänderin."

Ein schlechter Schlag ärgert nicht, doch man hasst es, einen dummen Schlag zu tun. Und manchmal ist es schwer, den Unterschied zu erklären.

Es hat schon so viele Spitzenreiter am Donnerstag gegeben, von denen am Freitag kein Mensch mehr sprach.

Es ist unmöglich, sich Goethe oder Beethoven beim Billard oder beim Golf vorzustellen.